Llueve de
verdad.
Es
sábado de espalda al invierno
Ciudad
mojada de siesta y silencio.
Frecuentes
gatos en la casa de patio cantan su agosto.
Llueve de
verdad.
Santiago
oeste pestañea cuadriculadas ventanas en el relámpago occidental.
Veo como
escribes tu tarea universitaria…
La
incógnita citología en tus caretas.
Silencio.
Llueve
sobre el almuerzo del sábado.
Santiago
gotea mojado y en silencio.
Ella iba a
ir a la playa.
Pensaba su
cuerpo sobre las antiguos reposaderos de mi madre.
Cartagena
de Valparaíso no usa paraguas.
El viento
voltea sus rayos.
Las
cornisas de maderas también de frío gotean.
Ella iría a
la playa…
Pero ya
sabes, las piernas del bouquet de un vino;
Suele ser relacionado con el aroma propio
de cada vino,
Pero si bien efectivamente es un concepto que tiene mucho
que ver con el aroma,
Es algo que va mucho más allá y encierra mayor complejidad.
Hay un importante espacio para los aromas en la existencia
humana.
Las piernas de la mujer mojada por el vino y la lluvia se
alejó del agua mar.
Veo llover como hilachas de invierno.
Violines caen del radio receptor.
Mientras la citología embriaga al estudiante de medicina.
Llueve, es la tarde de Santiago oeste.
No deja de llover.
sábado, 23 de agosto de 2014
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